LeS MoNTaGNeS RusSeS

Je suis le plus loin des montagnes que je ne l'ai jamais été.
Des mois sans toucher une guitare, et surtout, des mois sans même y penser.
Mais je sais qu'un jour j'y arriverai.
(Je manque tellement à mes paroles)
Aujourd'hui, j'ai développé celles d'"A tes yeux", pour en faire une chanson beaucoup plus longue,
encore plus personnelle et personnellement encore plus émotionnelle.
C'est une bonne période en ce moment.
Les envies reviennent, l'écriture revient, une guitare va même arriver.
Et puis un break de cinq semaines s'annonce, mes plus longues vacances depuis le millénaire passé.
Un voyage en Inde.
Quelque chose me dit qu'il sera musical.
De toute façon, il faudra encore une fois tout réinventer.
Une histoire de fenêtre temporelle, d'énergie, et d'honnêteté.

si la MoNTaGNe ne vient pas à toi, vas-y, et découpe la en volumes

prochainement : LeS MoNTaGNeS RusSeS volume 1, avec les trois premieres pistes entrecoupées de reprises et de souffles.

un bol d'air frais.

Ce soir, au Terrain Neutre Théatre, j'ai eu le privilège d'assurer les intermèdes musicaux d'un spectacle de l'auteur, poète et slameur Patricio Rojas San Martin.

J'ai joué "De fil en aiguille",
(pour laquelle j'ai fini le texte dans la voiture à l'aller)
"La chanson de l'Araignée"
puis
"Naufrage"
et
"A tes yeux".

Ainsi Dieu,
Soi disant,
Ordonne,
Imperturbable,
(Question de confiance)
Aux sous-représenté dans l'égocratie
Aux sub-conscients, aux matières trop grises,
d'Attendre dans l'Impasse
(ne pas svp)
L'opportunité qui ne viendra jamais,
Et de ne pas faire de bruits vagues,
Cris lancés en silence lancinant.

Si j'avais su qu'il était si crucial de te détester Je n'aurai jamais hésité

Toi, tu n'as jamais rien fait de concret;
Tu m'avais convaincu du contraire.
Désormais, je dessinerai ma voie.
Et tu peux aller te faire voir.

Moi, je ferais entendre :
"I'm not ashamed".
Je ne te laisserai pas foutre ses chances en l'air
Et je chanterai "A ma place" dans le temps et dans l'espace

2 heures du matin... des milliers de questions... enfin une réponse. j'aurai déjà dû en mettre quelques unes ici, des questions, hier et avant-hier, et avant avant hier, pour que le fil se dénoue, cette ligne entre dire et faire; à laquelle je suis inférieur, dont je suis déjà fier et qui m'a donné tant de fil à retordre. Deux petites phrases que j'ai cherchées pendant des mois et des mois... après deux heures à tourner en rond, les pièces du puzzle s'emboitent par miracle, pour une résolution si imprévisible et si... mythologique... "Petite musique de chambre". Musique écrite le 15 octobre 2005. Nous sommes le 14 octobre 2007 et je viens de finir les paroles. Peut-être même que je me leverai demain matin sans les trouver nulles. Presque deux ans à me heurter tous les jours à ce mur sans arriver ni à le détruire, ni à le détruire. Tout peut arriver.

N'aie pas peur.

C'est sûr, ça ne rentrai pas. Trop petit espace.
Il fallait en laisser dehors. Tout ne rentrai pas. Il se faisait déjà tard.
Un vent frais. Fenêtres ouvertes.
La rue dort tranquillement.

    Combien, 8, 10 jours? Bientôt trois semaines.
Un peu dépassé par les scènes slams et en préparation de deux grosses sélections, je fais une pause dans la capture des montagnes.
Ca a été très productif, et pourtant ce n'est que le début. Frustration, dépassement de soi, sublimation, les états mentaux de la création restent assez obscurs. Avec de la détermination, on arrive à des intermédiaires intéressants dans la course contre l'ennui.
Et puis ensuite, je vais changer d'air, quelques vacances et un baptème de ski.
Les montagnes. Les vraies. Finalement.

Destinées étranges.

Ironie du sort.

Je ne sais pas prendre les virages.

Je mélange les manettes

de mon être.

Je mélange les manèges

et mon existence.

Montées,

et descentes,

dans un parc

d'attractions

divertissantes.

L'important,

c'est que tu me fasses monter.

L'attristant,

c'est que tu me voies tomber.

L'alarmant,

c'est que tu me sentes monter.

L'amusant,

c'est que tu m'entendes tomber.

Mes voisins sont rentrés. Tout à l'heure ils vont faire du sexe et ça va faire du bruit
jusqu'à la membrane de mes tympans où ils ne sont pas les bienvenus, c'est dégueulasse,
comme la semaine dernière, comme la semaine prochaine.

Je joue jusqu'à l'épuisement, j'ai les doigts striés par les cordes. Il faut bien ça pour arriver à,
comme une ballerine, transcender la douleur et commencer à communiquer
quelque chose.
A force, la pression sur les doigts devient constante, et les crissements cessent
quand je m'accroche in extremis aux frêtes.

J'ai jamais réussi à répéter quoi que ce soit. Trop évident que la prochaine fois sera mieux, ou moins bien,
je comprends pas toujours que ce sera juste différent, ni quand il faut que je m'arrête.

Qu'est-ce qu'une chanson? Qu'est-ce qui en elle est répétable? Quelle est sa part d'inconnue perpétuelle?
Quelles sont ses signes de perfection?

C'est parti. Sauf que c'est parti.

LeS MonTaGNeS RusSeS, ça fait quinze mois que je les parcours

et je n'ai toujours pas envoyé de carte postale.

Jeté à l'eau. A moitié préparé, le reste se fera de fil en aiguille.

J'ai tenté d'enregistrer (une chanson qui s'appelle) Naufrage aujourd'hui.

Prises séparées, prise unique, prises séparées, prise unique,

corde cassée, cigarettes, voix et doigts qui crissent, mains et guitare poussièreuses.

Ca fait tellement longtemps, je ne sais même plus pourquoi je fais ça.

Crise de confiance.

En fin de soirée, les pièces du puzzle se remettent en place.

Demain, réveil en millions de pièces.

Prises séparées.